Entraba Madre Angelina en la clase con sus pies del treinta y cuatro, su medio metro de estatura y su olor a limpio, a monja. Porque las monjas huelen a limpio. Crujían las maderas relavadas del suelo, que no parqué, hasta que llegaba a la tarima donde estaba su mesa y subía y sumaba unos pocos centímetros más de poder, algo más cerca de la foto del El Caudillo que quedaba a su espalda en el centro de la pared.

Nosotras, todas niñas, ¡faltaría más! aporreábamos a su paso las crueles teclas de borde metálico de nuestras máquinas de escribir. A,s,d,e,f,g,a,s,d,f,g,a,s,d,e,f,g, una y otra vez. Nos mandaba entregarle los ejercicios mecanográficos, se bajaba las gafas casi hasta la punta de la nariz, y los escudriñaba para medir nuestra honradez en su ausencia.

Tras la supervisión, al tiempo que abría su ejemplar de “Vidas de Santos” nos invitaba a sacar de nuestras carteras el cuaderno de taquigrafía. Y empezaba a dictar.

Difícil adecuar los caracteres abreviados aprendidos al ritmo de lectura de la Madre cuando narraba los diferentes martirios y sufrimientos a que eran sometidos los pobres santos. La imaginación volaba a la parrilla de San Lorenzo o la piel arrancada a tiras de San Bartolomé. Durante el dictado siempre me preguntaba por qué mi padre se había empeñado en que aprendiera estas materias “de mucha utilidad para el futuro” si yo lo que quería era aprender a tocar el piano, como mi prima Mari Carmen que se lo pasaba de maravilla en la clase de al lado. Un padre práctico.

El tecleo y los santos eran meros incidentes, lo importante era aprobar.

Las niñas provincianas, nos íbamos de exámenes a Madrid, a la Plaza de la Villa de la capital, a por nuestros títulos.

Y entrábamos acobardadas pueblerinas en la “Real Sociedad Económica Matritense de Amigos del País”, mientras Madre Angelina, con su hábito inmaculado y su desparpajo de ciento cincuenta centímetros, saludaba eufórica a los miembros del Tribunal, a la vez que intercambiaba con ellos susurros.

Extraordinarias calificaciones las niñas de las Madres Concepcionistas estampadas en sus correspondientes tarjetitas verde agua.

Creo que gracias a Madre Angelina, también a mi padre y a esos miembros del Tribunal tan simpáticos, conseguí mis títulos de Mecanografía y Taquigrafía cuando contaba solo ocho años. Pero además sabía escribir con todos los dedos y con una velocidad más que respetable a esa edad. Circunstancia que me vino de maravilla cuando inicié mis estudios en la Universidad.

De la taquigrafía no puedo decir lo mismo, solamente enseñarles a mis hijos el diploma y recordar algunos signos y aquellas tardes de dictados morbosos de dolor.

Actualmente, soy agnóstica y no me gusta colocarme demasiados adornos de joyería ni bisutería. Curiosamente la gargantilla que más me pongo en mi cuello es la parrilla de San Lorenzo labrada en oro, es la más agradable de llevar, la que menos me molesta. No entiendo por qué es mi preferida.

Siento que nunca podré encontrarme nunca más con Madre Angelina, que estará en el cielo. Con San Lorenzo y todos sus santos.

Este es el resumen de un tiempo que no estuve porque quiero volver a estar. Dolor de una hija por Navidades, añorada madre. Enfermedad romántica de la hija, dolor de una madre. Crisis matrimonial curada con tiritas y sexo sin comunión. Crisis de voluntad, cigarrillos en mis dedos otra vez.

Algo bueno también. No pierdo el optimismo, están mis hijos, los amigos, las clases de pintura, los partidos de pijo-padel y la certeza de que algo bueno va a acontecer.

La imagen es de http://studio.buga.cl/w/?p=8

Por lo menos quince suspiros en un dia, quizás veinte. ¡Ay que pena de mi madre!...Que vulgar que suena, pero que profundidad oscura y espesa tienen esas palabras cuando salen por mi boca empujadas por un chorro intermitente de disgusto, de tragedia.

Hace ya seis meses que he perdido a mi madre y no se me pasa la pena. Es bastante terrible esto de ser huérfana.

la imágen es de: chstyle.wordpress.com/007/04/16/reflexiones/

No me mires así. Suprime ese gesto iracundo, te lo pido por la gloria de tu padre. Sabías que no quedaba insecticida y no quisiste ir a comprar porque estabas perezoso.
Enfadarte solamente porque no me ha quedado otro remedio que espachurrar con tu camiseta amarilla ese mosquito gordo, asesino, crecido con la sangre que anoche me robó; la verdad, no tiene sentido.
Tranquilo, los restos del insecto succionador y los glóbulos rojos ya granates, que impregnan tu querida prenda y el cateto gotelé de la pared que tanto odio, luego los limpio.
¿Contento?

Un pesar terrible; arrepentida y avergonzada. Por carácter no soy comedida; con unos cuantos miligramos de alcohol en la sangre soy una imprudente. Fiesta, cerveza, vino, champán y tres mojitos para cerrar. Un torrente de verborrea inoportuna e hiriente vomitada sobre mis superiores jerárquicos. Desenfreno de mi yo no diplomático. Rebeldía de mi vulgaridad solapada.
Sin duda una valentía efímera. Combatiendo la hegemonía con barricada alcohólica y no con arte militar.

Ultimamente ando bastante liada. Sin un minuto para aparecer por aquí. A finales de mayo concluyo la meta que me he propuesto.
Dejo hoy un post "cómodo" de confección, cero por ciento de actividd intelectual. Una anécdota sobre el tiempo y su gestión, eso que yo tanto necesito en estos días. Espero que os guste.

"Un experto asesor de empresas en Gestión del Tiempo quiso sorprender a los asistentes a su conferencia.
Sacó de debajo del escritorio un frasco grande de boca ancha. Lo colocó sobre la mesa, junto a una bandeja con piedras del tamaño de un puño y preguntó:
¿ Cuántas piedras piensan que caben en el frasco ?.
Después de que los asistentes hicieran sus conjeturas, empezó a meter piedras hasta que llenó el frasco. Luego preguntó: ¿ Está lleno ?.

Todo el mundo lo miró y asintió.

Entonces sacó de debajo de la mesa un cubo con gravilla. Metió parte de la gravilla en el frasco y lo agitó. Las piedrecillas penetraron por los espacios que dejaban las piedras grandes.
El experto sonrió con ironía y repitió: ¿ Está lleno ?.

Esta vez los oyentes dudaron: Tal vez no.
¡ Bien !. Y puso en la mesa un cubo con arena que comenzó a volcar en el frasco. La arena se filtraba en los pequeños recovecos que dejaban las piedras y la grava. ¿ Está lleno? preguntó de nuevo.
¡ No !, exclamaron los asistentes.

Bien, dijo, y cogió una jarra de agua de un litro que comenzó a verter en el frasco. El frasco aún no rebosaba.
Bueno, ¿ qué hemos demostrado ?, preguntó.

Un alumno respondió: Que no importa lo llena que esté tu agenda, si lo intentas, siempre puedes hacer que quepan más cosas.

¡¡¡ No !!!, concluyó el experto: lo que esta lección nos enseña es que si no colocas las piedras grandes primero, nunca podrás colocarlas después.

¿ Cuáles son las grandes piedras en tu vida ?.

Tus hijos, tus amigos, tus sueños, tu salud, la persona amada.
Recuerda, ponlas primero. El resto encontrará su lugar.
(De un curso de gestión empresarial para aprovechar mejor el tiempo.)"

La última película de Almodovar me pareció magnífica. Verla fue una delicia, un disfrute. Creo que tiene premio garantizado en el Festival de Cannes. Cuando ésto ocurra, no sé que opinará Xairo Mencas, ni qué valor tendrá la dura e injusta crítica que ha hecho de "Volver". Sus palabras destilan resentimiento.